Alguém mais talentoso enfrentaria estas primeiras linhas como um desafio. Porque depois de tantas definições, depois de tanta violência e poesia, imagine o prazer que seria encontrar o derradeiro primeiro parágrafo a respeito do Amor.
Glória descartada, façamos como os apressados: este amor, já tão bem passado, aqui se come cru.
Que o começo fique para depois.
Que se comece pelo fim:
Que o começo fique para depois.
Que se comece pelo fim:
Onde
termina o amor?
Onde
é que o amor definha ou implode e cada um vai buscar a melhor maneira de ressuscitar?
Para
Paulo Mendes Campos, "em todos os lugares o amor acaba; a qualquer hora o amor
acaba; por qualquer motivo o amor acaba; para recomeçar em todos os lugares e a
qualquer minuto o amor acaba".
Se o amor acaba em tantos lugares, em tantos horários e por tantos motivos, sorte daqueles amantes que vencem territórios, tempos e razões. E ainda param para se beijar sobre a corda bamba.
Se o amor acaba em tantos lugares, em tantos horários e por tantos motivos, sorte daqueles amantes que vencem territórios, tempos e razões. E ainda param para se beijar sobre a corda bamba.
Há quem diga que amores nunca acabam, mas se transformam.
Já digo eu: Ué! Por acaso, aquilo que se transforma ainda é?
Ou
será que o amor pode ser essa geleia embalada nos papéis das circunstâncias com um lacinho de hipocrisia?
Termina no Amor Geléia
A qualquer momento, um amor assim, metamorfose, pode se tornar ódio ou rejeição.
Periga sair sapatada, aleluia, exclusão do Facebook e arremesso de alteres. Alguém pode até morrer, então se abaixe.
Os
defensores do amor geleia alegam que, sob saraivadas de mágoas e pesos de
papel, salva-se o amor. Meio torto, atravessado na goela, amor de engasgar, mas
ainda amor.
Para
mim, um amor assim, de revesgueio, seria como espinha entalar na garganta
sem a gente comer peixe.
Porque
amor, amor mesmo, se transforma em mais amor. Aquele outro, convertido em dores
e asfixia, já não pode ser chamado assim. Porque amor, amor mesmo, também
acaba.
Termina no Amor
sem torradas
Mas pior
que espinha sem peixe é quando o amor termina nos pequenos rituais esquecidos, no boa-noite que havia e que deixou de existir, no sono que
vence carícias.
E nos frequentes descuidos:
E nos frequentes descuidos:
Não, ela não deveria ter comido aquele último pedaço de pudim.
Ele está careca de saber que o absorvente dela é sem abas.
Ele está careca.
Ela está careca.
Ela já não aplaude a performance dele no solteiros contra casados da terça-feira.
Ela torce para os solteiros.
O Pior dos Fins
Tudo isso até poderia ser admitido, mas os pobres diabos caíram na mais comum das armadilhas: acostumaram-se à falta de torradinhas no café da manhã.
E agora não há mais migalhas sobre o lençol, nem aquele cresh cresh cúmplice de quem mastiga os primeiros momentos do dia. Nem aquele momento em que ela, nua, sai do quarto com bandeja, torradas e provocações.
Agora, sem provocações ou torradas, de paletó e cuecas, ele já está na cozinha para tomar um todynho. Bebe, sem pressa, esses pequenos desamores e descasos. Em cada gole de achocolatado, o amor se vai.
Ele está careca.
Ela está careca.
Ela já não aplaude a performance dele no solteiros contra casados da terça-feira.
Ela torce para os solteiros.
O Pior dos Fins
Tudo isso até poderia ser admitido, mas os pobres diabos caíram na mais comum das armadilhas: acostumaram-se à falta de torradinhas no café da manhã.
E agora não há mais migalhas sobre o lençol, nem aquele cresh cresh cúmplice de quem mastiga os primeiros momentos do dia. Nem aquele momento em que ela, nua, sai do quarto com bandeja, torradas e provocações.
Agora, sem provocações ou torradas, de paletó e cuecas, ele já está na cozinha para tomar um todynho. Bebe, sem pressa, esses pequenos desamores e descasos. Em cada gole de achocolatado, o amor se vai.
E
acaba no pior dos fins. Foi abatido pela letargia, feneceu. Olha que singelo: não foi
regada a flor.
Restam dois seres murchos que se arrastam em meio a controles remotos, através de corredores e cozinhas. Carregam algumas cruzes e algumas sacolas de desalento.
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| Anne Schreivogl |
O
amor termina até mesmo onde parece mais amor. Parece mais amor quando se diz
que amar é ver feliz aquele que a gente ama - ainda que feliz nos braços de
outro amor.
Esse
desprendimento todo pode até ser chamado de amor, mas é o amor que se foi com o
amado.
Porque
amor, o amor romântico, há que ser egoísta. O amor quer seu amado feliz - mas
um feliz tão pertinho que faça feliz a quem ama também.
Afinal, que amor é esse que fuzila a autoestima, que consome o amor próprio, que desova nossa confiança junto aos panos de chão?
Que? Amor platônico?! Vem cá, benzinho, que eu te quero junto de mim.
Afinal, que amor é esse que fuzila a autoestima, que consome o amor próprio, que desova nossa confiança junto aos panos de chão?
Que? Amor platônico?! Vem cá, benzinho, que eu te quero junto de mim.
Outras
formas de o amor terminar
Há amores que acabam quando perdão e compreensão transitam por vias de mão única.
Há amores que acabam no perdão do imperdoável, na compreensão do incompreensível. (Vai o alerta: esses amores também podem causar engasgos.)
Há amores que acabam no perdão do imperdoável, na compreensão do incompreensível. (Vai o alerta: esses amores também podem causar engasgos.)
Há
amores que acabam num sobressalto, morte não anunciada. Muitas vezes sem causa
aparente, geralmente sem marcas no pescoço.
Há
amores que acabam no começo de outros amores.
Há
amores que acabam no excesso de amor, nos xiitas da paixão.
Há amores que pensam ser possível viver de lembranças e migalhas. Costumam morrer de amnésia e inanição.
Se
a gente pensar bem, existem tantas formas de terminar o amor que parece até um
milagre que ainda sobreviva. E com uma disposição para começar!
Onde
começa o amor?
Você
sabe, é lá no umbiguinho que começa o amor. É dito o único amor incondicional,
o amor de mãe - primeira, verdadeira e eterna amiga do peito.
Mas
aqui ninguém quer botar a mãe no meio - a psicologia que se encarregue do bem e
do mal provocado por um amor assim. Ou da falta dele.
O
amor do qual tratamos - esse de peles e nervos e corpos furiosos - começa como
termina: em qualquer lugar.
O
Amor começa no encontro da Rebouças com a Champs-Elysées
Acontece
nas esquinas do mundo. Você já viu em filmes. Um vem de cá, outro de lá. Lá e
cá se trombam. Sempre espalham livros, frutas ou taças de cristal. Então se ouve aquele balbuciar de desculpas e há um início de repreensão:
-
Por que você não olha por onde...
É
coisa de se arrepender. A partir daquele olhar, não haverá mais sossego. O
coração já quer saltar boca afora. Deus,
que lindo olho tatuado! Credo!
Mulê bonita da porra!
Mas
não é tatuagem e boniteza. É aquilo que tentamos descrever lá e cá. É aquilo que, indescritível, germina - o instantâneo rebento do amor.
E
ali tudo começa como começa em todo lugar. E ali tudo começa como se não fosse
mais terminar.
Talvez
nem termine mesmo. Mas se terminar que termine com brandura, sem mágoa ou
desilusão.
Que termine como nos filmes: com belas paisagens de fundo e algumas lágrimas para o amor que morre ao som das pás de um moinho de vento.
Que termine como nos filmes: com belas paisagens de fundo e algumas lágrimas para o amor que morre ao som das pás de um moinho de vento.
O
que quer o amor?
Amor
quer picolé compartilhado enrolado nos lençóis.
Quer
um bule de café quentinho para iniciar o amanhecer.
Amor
quer olhares cúmplices no auge chato da festa.
Amor
precisa daqueles três apertinhos na mão que dizem “simbora daqui” - e que os três apertinhos sejam
compreendidos.
Amor quer
massagem nos pés.
Quer
cheiro de bergamota.
Também quer braços e regaços acostumados e gentis.
E todos os jeitos, suspiros e sorrisos de dizer amor.
Também quer braços e regaços acostumados e gentis.
E todos os jeitos, suspiros e sorrisos de dizer amor.
Amor
rock’n’rool
Mas
é claro que, graças ao bom Deus, amor não é apenas cumplicidade, não se fia em
gentilezas, não se asila em reduzidas formas de amar.
Porque
de vez em quando, com frequência não receitada, é preciso rugir um amor
rock’n’roll.
Então
é aquilo tudo que você sabe: sensações desmedidas, amantes em labaredas e suas
piras de paixão.
São
eles mesmos, você está certo, aqueles que vêm em vendavais.
Eles
dão cambalhotas e caem em posições obscenas.
Eles se jogam mutuamente contra paredes de cetim, chutam as portas do saloon, despem as vedetes, dançam sobre fogo cruzado. Alguns
depois se desculpam com o xerife.
Todos
vêm em amorosas orgias particulares. Cultivam uma obsessão por puxar cabelos, exibem lábios mordidos e o olhar feliz dos colchões.
Revelam preferência por sussurros sem pudor.
Têm aptidão para certas expressões de alcova e práticas desavergonhadas.
Revelam preferência por sussurros sem pudor.
Têm aptidão para certas expressões de alcova e práticas desavergonhadas.
Costumam
manifestar tendência para lascívias e aquele descaramento todo de amar sem
freios.
A
maioria é de devassos, depravados, imorais. Ah! Essa gente se diverte.
Tem
os que ouvem Gardel em meio à fumaça de cigarros proibidos. Depois sonham com
ninfas que cavalgam sátiros sobre os campos de Sade.
Tem
os que recitam Manoel de Barros nas madrugadas. São os que descobrem o menino
que carregava água em peneira - o mesmo que construiu uma casa sobre orvalhos.
Todos
beijam de corpo inteiro, arrebatam-se, não temem o ridículo nem pausas para
gargalhar.
Em todo lugar sentem perfume de sofreguidão. Nas frestas da noite, aceitam o paladar das plantas carnívoras.
Em todo lugar sentem perfume de sofreguidão. Nas frestas da noite, aceitam o paladar das plantas carnívoras.
Ao
som de certas palavras, estremecem. Então fazem coro à luxúria, à
volúpia, ao deleite, ao êxtase.
Alguns até dizem amém.
Alguns até dizem amém.
Que
Ramones os abençoe e Deus faça vista grossa. Porque tem coisas que são da Terra, tem coisas que são da carne. E tem essas coisas que são da mulher, do homem, das gentes, do amor.
Para os maiores pecadores, perdão eterno. Para os maiores pecadores, deliciosas noites de suor, paixão e rock'n'roll.
Para os maiores pecadores, perdão eterno. Para os maiores pecadores, deliciosas noites de suor, paixão e rock'n'roll.
Aleluia, Joey Ramone. We're ready to hell.
