Além dos Muros da Prisão

"Vejo pouca diferença entre o mundo interno das prisões e o mundo exterior. Um milhão de muros não podem nos proteger, porque os perigos reais - o militarismo, a cobiça, a desigualdade econômica, o fascismo, a brutalidade policial - são encontrados fora, não dentro, dos muros da prisão."

Philip Berrigan

A Quem Pertence Isso Tudo?

Foto - Blog do Sereno

"O primeiro homem que, depois de ter fechado um pedaço de terra, pensou em dizer 'Isso é meu' e encontrou pessoas suficientemente simples para acreditar nele, foi o verdadeiro fundador da sociedade civil.

Quantos crimes, guerras, assassinatos, quanta miséria e horror a raça humana teria poupado se alguém tivesse arrancado as estacas e preenchido o buraco para gritar aos seus companheiros: 'Acautelai-vos de escutar esse impostor. Você estará perdido se esquecer que os frutos da Terra pertencem a todos e que a própria Terra não pertence a ninguém!'"

Jean-Jacques Rousseau

Geringonças Visíveis

O visível é o meio

que o invisível usa

que a inconsciência busca

para se

manifestar

Agora querem nos convencer de que somos apenas máquinas biológicas. Não mais do que um amontoado de moléculas e estupidez.

Na voz dos cientistas (e outros desatentos), este corpo do qual sou habitante é meu hardware.  Afirmam que, para comandar o humor deste emaranhado de carne, osso e nervos, dependemos da matemática dos elementos químicos.

Segundo aqueles sujeitos, se meu cérebro (disco rígido desta geringonça visível) estiver faminto por serotonina, não realizará suas sinapses de acordo com o programado. Ele me dirá para me esconder sob quatro cobertores, e só sair em caso de novo dilúvio.

Mas quando o hard disk for saciado, ele me fará pular todos os carnavais de Recife e Salvador. Na Quarta Feira de Cinzas me levará para Ibiza, na quinta para o hospital.

Esses materialistas de microscópio proclamam a verdade naquilo que podem ver, pensam que está no visível a causa da angústia, da alegria, do medo, do barulho no motor.

Mas, se entrarmos em guerra contra os cientistas levando lógica e matemática como armamento, a derrota tende a ser vergonhosa.

Como então convencê-los que é no visível que o invisível pode ter nariz, bocas, orelhas de abano, e outras coisas de sentir e aprender?

Não com prosa, por certo. Que tal com cantigas?

(Dica aos cientistas: quanto mais rápido conseguir ler, mais rápido vai compreender.)

O Carpinteiro Hipotético

Que do corpo quis apetrecho

Pra esculpir no quê se vê,

Pra esculpir no quê se vê

Já vai fazer entender

Que entender o invisível

Somente será possível

Se você desentender

A cantilena da alma,

Que pra depressa aprender recita

Pra esculpir no quê se vê,

Pra esculpir no quê se vê

Vai te trazer a calma

Porque esta chama, maldita,

Talha, estala, crepita

Bem dita te faz arder

Pra esculpir no quê se vê,

Pra esculpir no quê se vê

Se aos esses dessas espinhas
Não sucedem desassossegos

É só sentir sonhar sorver

É só sentir sonhar sorver

Só aceite o Ser sensível

Sutililizar o visível,

Seu cientista sem saber

É só sentir sonhar sorver

É só sentir sonhar sorver

Andantes

Se é você quem rasura
Palavras de corpo inteiro
Se é você quem procura
Cigarras no formigueiro
Venha ser escudeiro
De um homem e uma ternura
Ou seja de vez cavaleiro
Aquele, da triste figura

O Passado em Sombras

Seguindo os destinos da sombra

nestas ruas sem saída, 

passado e homem se encontram
para refazer a vida 

 A alma, de malas prontas,
tem por nome Urgência:
“Se já acertaram as contas,

que tal tomar providências?”

Valentim se despede de Deus

Picture by Richard Baxter

O lampião de gás estilhaça a janela.

O lúmen da desesperança fulgura na noite e expulsa os santos imaginários de Valentim.

Lampião.

Um palmo de amebas.

Em chamas.

Na grama.

No duro chão.

Valentim nem diz amém. Ergue-se e esfrega, esfrega, esfrega os joelhos. Grama rala. Pouca chuva nestas primeiras noites de verão.

Culpa de São Pedro?

Dos santos?

Que São.

Que sejam.

Essa foi a última vez de joelhos.

E de coceira.

Amém.

Que sejam assim.

Todos Vocês.

As pequenas mãos, antes crispadas no derradeiro fervor, entregam-se à inércia do entorpecimento.

Os gritos dos adultos, lá dentro da casa, cessaram.

Valentim mergulha no lago fundo de seu coração menino. Desimportante. É tão imenso o mundo.

Animais noturnos, seus sibilares e grunhidos, e coaxares, e aqueles sons deles mesmos.

Pior é o silêncio da mata. Valentim olha para o céu. Por entre os galhos da figueira centenária, estrelas acenam - são crianças, e querem nascer.

Nascer para quê?

Formigamentos na fronte – quanto tempo a fronte amparada pelo áspero do caule?

O vulto do irmão mais velho aparece na janela. Emoldurado pelos caixilhos, sem a vidraça que ele mesmo quebrara, o irmão assiste a ultima insignificância de luz, os restos do lampião que se findam no pátio de terra dura.

Valentim vê o irmão dar as costas à janela e reaparecer no estreito caminho de pedra na lateral da casa.

Uma fresta se abre no coração de Valentim. Por ali uma esperança débil ameaça se infiltrar. Nem todos ignoram a criança que havia se ajoelhado pela última vez.

O irmão vem, abaixa-se sobre os restos do lampião. Com cautela e dois gravetos, ergue o ainda ardente receptáculo de gás. O rosto duro acende-se por dois segundos.

No peito de Valentim, um ínfimo de calor familiar, a promessa de adulta proteção.

Braços como apêndices frouxos ao longo do corpo, Valentim espera.

O irmão larga gravetos e lampião. Ergue-se. Encara Valentim.

Então, num desprezo de movimentos, chuta o que restava da coisa incandescente. Uma risca de chamas crepita num átimo e definha, sem suspiro, lá junto à cerca de bambus.

Valentim vê o irmão mais velho voltar pelo caminho de pedra, vê o irmão desaparecer entre os umbrais da velha porta de madeira.

Em seguida vê a mãe perguntar, irônica e amarga:

- Pensou que dava pra consertar?

- Nada mais tem conserto – responde o irmão.

O mundo de Valentim volta a se reduzir a trevas íntimas. O último esguio lapso da esperança serpenteia entre entidades e cacos. As preces morrem nas sombras e os deuses definham um a um. Como o lampião, junto à cerca.

Sem deuses e lampiões, anoitece de vez nos estábulos vazios, anoitece nos mortos arrozais, também no córrego de águas serenas, também no caminho de pitangas, até no buraco do estômago.

E anoitece de vez no que restava das súplicas.

Nenhum mistério, ninguém mais a quem recorrer.

Gente e seus tantos santos para um único Deus.

E Deus não existe.

No negrume, Valentim. No negrume, Valentim, desilusão e alívio.

Ali, no lugar antes pertencente a Javé, a noite se fendeu. Para abrigar as contas de um rosário, os reinos do Pai Nosso, as graças da Virgem e a proteção dos anjos, enfia-se tudo ali, naquela fenda propícia da escuridão.

Na banda mais anoitecida daquelas trevas, exorciza-se o peso da esperança, rasgam-se evangelhos, quebram-se crucifixos e promessas.

Ali, na clareira sob a figueira, morrem aqueles enganos todos clamados por Valentim desde que o ensinaram a rezar.

Nunca mais missas de domingo, nunca mais proteções adultas, nunca mais medos compartilhados.

Porque agora, só no pequeno mundo, ele se bastará.

É só aguentar no osso do peito. Pernas embaixo, no alto uma cabeça - o bastante para caminhar.

Seis anos de idade, olhos lavados e livres, Valentim escolhe a solidão.

Um pouco mais sobre Deus:

O Universo é Deus Pensando

Pequena Tragédia Punk

Terceiro científico,

Prova de OSPB

Eu tirei um cinco

E dediquei a você

O namorado de gravata

E sapato de verniz

Me agradeceu com classe

E um soco no nariz

Cresce cabelo moicano

Menina agora é mulher
Lá se vão mais de dez anos
E você me ainda quer

A história se repete

Mas agora ninguém vê

O marido com as flores

Eu na orquídea do buquê

O início do princípio

Intróito da introdução

Eu só senti o tiro

E aquele gosto de chão

Rua Estampido Seco

Bairro Praça da Sé

No escuro deste beco,

Jaz aqui mais um José

Em madeira de carvalho,

Revestida de veludo,

Descanso em meu armário

De coturno, chifre e tudo

Não tenho prece nem vela

Nem pranto de puxa-saco

Tenho é trinta amigos punks

Pra cuspir neste buraco

Entre caras de enfado

E fotos de Polaroid

Eis-me aqui emoldurado

Só curtindo meu I-pod

Homem Pássaro

- Homem é rascunho de pássaro – disse Manoel

 - Não terminaram de inventar.

Sendo ele o poeta

E sendo eu o vulgar

Pensei que estava certa

Aquela forma de pensar

O tempo passa, a gente muda

Aterrissa em outro lar

Se de Boeing, cogumelo,

Prosa de Carpinejar,

O vôo se ilustra em lótus

Nos céus de assim meditar

Ah, esses tolos se soubessem

Que o segredo é respirar,

Não fariam preces

Pro que está em outro lugar

Tadinhos daqueles pássaros,

Tantas asas pra voar!

Cotidianamente

É um jeito extravagante de fazer poesia

Abrir as páginas da rotina

Escrever o dia a dia