As Bonitinhas do Burguês

Carlos Schwabe (A Faun)

Minhas ideias

não são à prova de bala

Não atire!

Minhas ideias

não são

fonte de juventude

nem são

promessa de eternidade

Minhas ideias

adolescem,

convalescem,

envelhecem

lá na maternidade

(Falta fazer uma visita)

Minhas ideias tem

cinquenta e um

tons de luz

(enganei você)

Minhas ideias tem

quarenta e nove

tons de sombra

(Dois tons a mais,

bem feita a conta,

garante a paz

no meu faz-de-conta)

Minhas ideias,

às vezes,

quase sucumbem de vez

Minhas ideias

perderam o senso,

perderam o sono,

pagaram o mico

e a conta de todo mês

Minhas ideias

todas elas,

toleráveis,

impenetráveis celas

bonitinhas de burguês

Minhas ideias

quase sempre

presas na roda viva,

forjadas na aridez,

passaram buraco,

passaram roupa e trabalho

por fim passaram a vez

Mas ideias
renascidas
esquecidas de clichês

vão abrigar os olhos
de serpentes coloridas

colhidas na lucidez

Minhas ideias

hoje libertas

encontram sátiros,
Fauno,

Baco,

tem pacto de embriaguez

Prometem néctar,

ambrosia,

fantasia

e um carneiro montês

Minhas ideias

não eram minhas

Minhas ideias

eles criaram,

enfiaram,

na cabeça bem aqui

Então recolhi lembrança,

pensamento de criança,

e de novo revivido

ressuscitei e parti

Agora,

por onde quer que eu ande,

naquele caminho grande

do Oiapoque ao Chui,
insiste, lateja o sangue

nascido lá no Rio Grande

nas veias deste guri